Barbearia

Portas largas, dois coração.. Ritmos diferentes, o dele e o meu. O dele ou o meu?
Um banco vermelho, que não combina com nada dentro da sala, olhares fugitivos.
Adesivos de fé, insanidade. Um espelho, vontades. Os vidros ao fundo da sala mostram o quão é imundo e desajeitado aquele lugar habitados por homens da pré-história. Lajotas estouradas e um barulho no qual só serve pra me irritar profundamente.
Já viu como surge timidez e curiosidade quando há uma menina escrevendo sentada a sua frente? Não entendo direito o motivo, por que se estivessem escrevendo sobre minha maneira estranha de contar lugares que não existem e pessoas idealizadas, eu ficaria feliz.
Não há sorriso nem se quer movimento nos lábios, acho até que estão preocupados com o que escrevo em meu bloquinho.
Cortinas verde, relógio e revistas velhas manchadas de água. No conto uma imagem, esposa? Não vejo nenhuma aliança. Confesso que é um homem charmoso a não ser pela barriga que Mick Jagger nunca teria.
Por fim, as portas se fecham, acabou o expediente. Mas eu continuo ali, no mesmo lugar, com a mesma intenção.